Silvia Plath

Filo

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La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo
muerto muestra la sonrisa de realización;
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga;
sus pies
desnudos parecen decir:
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña
jarra de leche, ahora vacía.


Ella los ha plegado
de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos
de una rosa cerrada, cuando el jardín
se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene porqué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros ojos crepitan y se arrastran.
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El 5 de febrero de 1963, S. Plath, escribe éste poema que será el último. El día 11, a las 6 de la mañana, lleva a la habitación de sus hijos una bandeja con el desayuno: dos jarritas de leche y pan con mantequilla. Luego, se encierra en la cocina, tapa todos los resquicios con toallas, abre el gas y mete la cabeza en el horno. La encuentran cinco horas más tarde, aún tibia.

Había nacido el 27 de octubre de 1932.

Raymond Carver

En plena noche con niebla y caballos

*

*

Estaban en el cuarto de estar. Se decían

adioses. El fracaso repicando en sus oídos.

Habían pasado mucho juntos, pero ya

no podían dar ni un paso más. Brotaban lágrimas

cuando de la niebla salió un caballo

que entró en el jardín delantero. Luego otro, y

otro. Ella salió y dijo:

"¿De dónde venís, caballitos?"

y paseó entre ellos, sollozando,

tocándoles los flancos. Los caballos se pusieron

a hacer corvetas en el jardín.

Él hizo dos llamadas: una llamada directamente

al sheriff - "a alguien se le han escapado los caballos".

Pero hubo también otra llamada.

Luego se unió a su mujer en el jardín

delantero, donde hablaron y murmuraron

a los caballos, juntos. (Todo lo que pasaba

ahora pasaba en otra época).

Los caballos pastaban la hierba del jardín

aquella noche. Una luz roja

resplandeció cuando un sedán surgió de la niebla.

Vinieron voces de la niebla.

Al final de esa larga noche,

cuando al fin entrelazaron los brazos

su abrazo estaba lleno de

pasión y recuerdos. Cada uno recordó

la juventud del otro. Ahora algo había terminado,

otra cosa corría a ocupar su lugar.

Llegó el momento mismo de la despedida

"Adiós, sigue" - dijo ella.

Y la dura separación.

Mucho después

él recordaba haber hecho una llamada desastrosa.

Una en la que tuvo que insistir e insistir,

una maldición. Se redujo

a eso. El resto de su vida.

Maldición.

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Carver, está reconocido como uno de los grandes escritores de relatos breves. No menos notable es su poesía, que tiene la misma personalidad de sus cuentos y un parecido hilo argumental. Carver siempre parte de una situación actual drámatica, de la que apenas apunta antecedentes y deja los finales abiertos a cualquier posibilidad; que elija el lector.

El enlace para más Carver http://maruska.soria.org/carver.htm

Charles Bukowski

Tregua
*
Necesito pasear por la acera
en algun sitio
en una umbria tarde
encontrar una mesa en la terraza de un cafe
sentarme
pedir una copa y quiero sentarme alli
con esa copa
y quiero que
una mosca aterrice
en esa mesa.
Entonces
quiero ver
una mujer pasar caminando
en un vestido verde.
Quiero ver pasar
un perro gordo
con pelo corto y marron y
ojos sonrientes.
Quiero morir sentado alli.
Quiero morir
derecho
mis ojos todavia abiertos.
Quiero que un avion pase
volando en lo alto.
Quiero que pase
una mujer
en un vestido azul.
Entonces quiero
que ese mismo perro
con pelo corto y marron y
ojos sonrientes pase caminando
de nuevo.
Eso sera
suficiente
despues de todas las otras cosas
y de todo lo
demás.