La lentitud de los bueyes
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21
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Inútil es volver a los lugares olvidados y perdidos, a los paisajes y símbolos sin dueño.
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No hay allí ya liturgias milenarias. Ni aceite fermentado en ánforas de barro.
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Los ancianos han muerto. Los animales vagan bajo la lluvia negra.
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No hay allí sino la lenta elipsis del río de los muertos,
la mansedumbre helada del muérdago cortado, de los paisajes abrasados por el tiempo.
3 comentarios:
Que bueno, Llamazares, poético siempre.
Leí "La lluvia amarilla" y me encantó. Magistral prosa, precisa y preciosa.
Como luce tu patio con geranios, eh Trenzas!!!
¡Ah...! En ese libro es en lo que hace pensar este poema..!
Si se ha leído, es como volver a leerlo. De inmediato acuden todas las imágenes a la mente.
Te diré que la noche que lo acabé, no me pude dormir. Entonces yo solía ir a buscar fósiles a un lugar donde había que pasar por un pueblo abandonado. Con su cementerio de cruces oxidadas, hierbas secas y maderas podridas. Llevaba a mis perros conmigo y siempre temía que aparecieran con algún hueso humano :)
Muy bueno Llamazares y, a pesar de los premios, no sé si suficientemente reconocido.
Pondré uan foto de mis geranios en cuanto la encuentre y la escanee. Solo tengo una, pero bueno...
Probablemente, Llamazares estará más pendiente de escribir que de hacerse ver, pero es un grandísimo escritor; su prosa es impecable y de gran calidad.
Qué mundillo tan tergiversado.
Es cierto, el poema tiene la misma musicalidad de la novela.
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